Quand la douceur de l'absinthe se fait violence.

J’en fais ce que je veux de la langue française, même si ça n’a pas de sens. Surtout si ça n’a pas de sens.

J’emmerde le sens.

J’ai un certain faible pour les fenêtres cassées, les meubles rongés par les mites et le temps, les murs écroulés.

Je me sens bien dans le vieux, le détruit. Toutes ces choses qui ont perdues leur utilité première mais qui, par conséquent, en sont dotées de souvenirs inconnus, d’une merveilleuse force.

A tous ces gens croisés au « hasard »  d’une rue, d’un métro, d’un bar. Que font-ils là ? Que leur a fait la vie ?

Aux épreuves qui leur ont données ce truc en plus dans le regard, l’attitude ou les gestes.

A tous ces gens, quelles sont leurs histoires ?